Nuevo arte hermosillense

Vale la pena comentar mi más reciente hallazgo. Fue accidental, buscaba un local de fiestas donde iba a recoger a mi hermano. Casi en la esquina de la Jalisco y Catouregli se escuchaba, muy alto, la música del disco "Siempre con swing" de Orlando "Cachaito" López. Si bien es un tipo de música que, al primer bit, no puede ignorarse, si no todo lo contrario, hipnotiza (además, es de mis discos favoritos), frené y me estacione sin más.

Era un taller mecánico decorado con luces, no de navidad, si no focos convencionales conectados en paralelo. Iban de pared a pared y de árbol a árbol. Al fondo estaba una carpa color verde militar con un letrero de focos tipo cabaret, con el título "La orden del día". Estaba en una exposición de arte plástico.

Aunque vale la pena comentar a cerca de la gente que estaba ahí (no porque estuviera la gente conocida, más bien estaba la inusual y agradable), romperé con la costumbre y hablaré un poco sobre la obra.

Entrabas a la carpa y la música dejaba de sonar. Olía a putrefacción, a medicamentos, alcohol y sobaco. Olía a guerra. En primer plano estaban dos camas, una frente a la otra, a una escala un poco menor de lo normal, en ellas estaban yaciendo veteranos de guerra, hechos en cera, muy reales.

Uno de ellos tenia la cara vendada. La venda, muy ensangrentada, le dejaba descubierto un ojo, reventado. Todo se veía muy fresco, muy buen trabajo. En la cama de enfrente estaba un civil de apariencia iraquí, acostado boca abajo, sin piernas, bueno, una pierna la tenía hasta la rodilla (media pierna) y la otra era un muñoncito de unos diez centímetros. Su expresión estaba muy bien lograda, sufría, debo de reconocerlo, me sentí muy conmovido.

Enseguida de las dos camas estaban otras más pequeñas, y enseguida de estas otras más, así sucesivamente. La relación de tamaño entre las camas era exacta para lograr la ilusión de que estabas en una carpa gigante con dos hileras de quince camas cada una, con heridos moribundos. La cama del fondo era más o menos del tamaño de una caja de zapatos pero, les digo, parecía que estabas en un hospital de guerra. Además, solo se podía entrar de uno en uno, lo que evitaba sacar curas.

En medio del pasillo que se formaba entre las dos hileras estaba un doctor, sentado, derrotado, desesperado, con una gasa rota en una mano, y con la otra jalándose el pelo.

Ojalá que sigan haciendo estas exposiciones. Platiqué con los organizadores y les di mi correo para que me mantengan informado. Me tuve que ir rápido porque mi hermano me estaba esperando.